Il Cammino del Salento: una guida sentimentale

Il Cammino inizia a Lecce, capitale storica, geografica e culturale del Salento. E poi scende giù, giù, sempre più giù, percorrendo quell’obliqua retta di cento storti chilometri che varca San Foca e Otranto, incontra Santa Cesarea Terme e Marina Serra, cede il passo al Ciolo e alle Cipolliane, si abbandona, infine, al caloroso abbraccio materno della Madonna di Leuca, protettrice dei pescatori ieri, tutrice dei pellegrini oggi.

Il Cammino ti mette fin da subito di fronte a un bivio: “Preferisci riempire gli occhi coi miei borghi, o bagnarti il cuore coi miei mari?”. Lanciati, ti consiglierei io, non programmarlo in anticipo, non chiedere il parere di sedicenti guru camminatori. Chiudi gli occhi, annusa l’aria, lasciati ispirare dai suoni di Madre natura: senza nemmeno accorgertene, starai già percorrendo la via giusta. Almeno per te.

Ogni tappa – cinque sulla Via del mare, sei sulla Via dei borghi – è una scoperta, una musica condita da note sempre nuove, una danza tarantolata infinita, sfinita. In cui il Sole non ti abbandonerà mai. Potrai pensare, di tanto in tanto, di chiedergli una tregua, una sorta di tacito accordo: “Ora mi lasci camminare in pace, poi te ne torni fuori per riscaldare la nuotata che ci attende alla fine di questo patimento…”. Difficilmente, però, saprà ascoltarti. Ciò che potrai fare, allora, è invocare l’aiuto di fratello Vento: “Tranquillo, caro pellegrino, io continuerò a soffiare, non ti lascio solo”. E allora sì che l’equilibrio sarà ripristinato.

La musica, dicevo. In quel dolce richiamo, il Salento dischiude – in giusta attinenza con le sue mille contraddizioni – tutta la vitale energia della Taranta. A Melpignano, lungo la Via dei borghi, sul finire di agosto i tamburelli e le tiritacchete (le nacchere salentine) iniziano a respirare, urlare, sudare al ritmo sfrenato di un ballo vecchio ma vivo, morto ma giovane, che illumina di stelle le roventi nottate pugliesi. E te la porterai dentro, quella musica, continuerà a risuonare nei padiglioni uditivi per giorni e notti, per notti e giorni, tenendo il tempo di ogni passo, fungendo da metronomo del tuo cammino.

Come dici? Una bussola? Sì, anche quella tornerà utile. Il Salento rifugge le sterili indicazioni stradali, i banali segni sul terreno, o sulle cortecce degli ustionati alberi, o sui verdastri sassi adagiati sul sentiero. No, quelli li lascia a chi il silenzioso richiamo non vuole sentirlo, a chi ha bisogno di occhi per vedere. Il Salento la via te la indica con il terzo elemento della sua Santissima Trinità: “Segui il mare” pare dirti, “rincorri il blu, l’azzurro, il verde acqua, quello petrolio, il ciano, l’indaco, il ceruleo, il turchese. Fai dei colori delle mie acque la tua unica guida. Ma non scrutarli. Sentili. Percepiscili”.

Il sole sopra, il mare al fianco, il vento dietro. Lu sule a illuminare e riscaldare, lu mare ad alleggerire e riempire, lu ientu a incoraggiare e rinfrescare. Sola, o solo, non sarai mai. Perché questo è il patto stipulato agli albori di questo viaggio, la postilla in prefazione che rende la lettura più chiara, trasparente. Il Salento chiede, non pretende; il Salento dà, non regala. Ha chiesto la tua presenza, di fisico e di spirito, totale e totalizzante, prima di intraprendere il suo Cammino; ti ha dato, in cambio, la sua mano, forte e delicata, che ti stringerà fino alla fine.

Come dici? Quale fine? L’epilogo delle terre conosciute, la postfazione di un libro che vorrebbe non chiudersi mai, la fotografia finale – dal basso verso l’alto, a campo largo, larghissimo – del Santuario di Santa Maria de Finibus Terrae.

Trecento gradini ti separano dal luogo in cui, una volta, la terra finiva. Eppure, sembra sussurrarti il tuo fedele compagno di viaggio, “qui il cammino è solo all’inizio”.

Ricominciamo?